Delgado abrió la cremallera del compartimento principal y apartó mis carpetas. Luego pasó los dedos enguantados por el forro interior.
Se detuvo.
“Señora, venga a ver esto”.
Me acerqué. Señaló una costura cerca del fondo, donde las puntadas se volvían de repente rojas. Eran puntadas diminutas y cuidadosas, que resaltaban sobre el nailon negro.
“Eso no es trabajo de fábrica”, dijo.“Señora, venga a ver esto”.
“No sé qué es eso”.
“¿Es esta su maleta?”
“Es de mi esposo”.
Delgado levantó la vista hacia mí y mantuvo la mirada un segundo más de lo que me hubiera gustado.
“¿Me da permiso para abrir el forro?”
“Sí”. Mi voz sonó demasiado débil. “Sí, por favor”.
Sacó una pequeña cuchilla de su kit y la deslizó por debajo de la primera costura roja.
“No sé qué es eso”.
El hilo se rompió con un suave chasquido.
Se me hizo un nudo en el estómago mientras Delgado trabajaba despacio, levantando el forro un cuarto de pulgada cada vez. Ahora había otro agente detrás de él, mirando por encima de su hombro.
“Esas puntadas son nuevas”, dijo Delgado, casi para sí mismo. “¿Ve lo nítidos que son los agujeros? Y no hay polvo dentro”.
Me agarré al borde de la mesa.
“¿De cuándo?”, pregunté.
“Esas puntadas son nuevas”.
“Semanas. Quizá menos”.
Semanas. La maleta llevaba un año enterrada en nuestro armario. O eso creía yo.
“El forro se ha abierto más de una vez”, murmuró el segundo agente. “Mire estos agujeros más antiguos de aquí. Y de aquí”.
Sentí cómo el pánico empezaba a apoderarse de mí.
Delgado levantó una esquina y metió los dedos dentro.
O eso creía yo.
Cuando sacó los dedos, traían algo plano y pesado, envuelto en plástico transparente y varias capas de cinta adhesiva plateada gruesa.
Lo dejó sobre la mesa, entre nosotros.
“Señora”, dijo Delgado con delicadeza, “¿sabe qué es esto?”
“No”, negué con la cabeza. “No, no lo sé. Nunca lo he visto. Se lo juro”.
“No pasa nada. Echemos un vistazo”.
