Otra persona murmuró:
—Entonces, ¿por qué lo escondió?
Shirley bajó del escenario furiosa.
Se acercó a mí.
—Tú hiciste esto.
Negué.
—No.
Y por primera vez esa noche pude mirarla sin miedo.
—Tú hiciste esto sola.
Gary se acercó.
Pero no venía con las manos vacías.
Traía una pequeña caja.
—Hay algo más.
Me la entregó.
—¿Qué es?
—Mi mamá la guardó durante años.
No entendí.
Gary respiró profundamente.
—Tu mamá se la dio antes de morir. Le pidió que esperara hasta que llegara el momento adecuado.
Abrí la caja.
Dentro había un sobre.
Reconocí inmediatamente la letra.Era de mi mamá.
Mis manos comenzaron a temblar.
Abrí la carta.
No pude leerla completa en voz alta.
Las lágrimas no me dejaron.
Pero hubo una parte que nunca olvidé.
Mi mamá decía que quizá algún día alguien intentaría convencerme de que nuestros recuerdos podían ser reemplazados.
Que las cosas podían perderse.
Que una casa podía cambiar.
Que incluso un vestido podía romperse o desaparecer.
Pero había algo que nadie podía copiar ni quitarme:
el amor con el que había sido creado.
Me llevé la carta al pecho.
Ya no me importaba que Shirley llevara una copia.
Miré nuestros vestidos.
Eran casi idénticos.
Pero por primera vez aquella noche entendí la diferencia.
El suyo había sido encargado para competir conmigo.
El mío había sido cosido por una mujer enferma que sabía que probablemente nunca llegaría a verme usarlo.
Cada puntada había costado esfuerzo.
Tiempo.
Dolor.
Y amor.
Shirley podía copiar la tela.
Podía copiar el color.
Podía copiar cada centímetro del diseño.
Pero jamás podría copiar eso.
Mi padre finalmente se acercó.
—Hija…
Lo miré.
