Chapter 3: La guerra de las sombras
Esa noche no dormí. Me senté en una silla de madera dura junto a la cama de Abigail, con el arma apoyada en la rodilla, mirando fijamente la puerta principal hasta que el sol se filtró por las persianas.
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Al amanecer, trasladé a Abigail y a la señora Clark a una casa segura, sin ventanas, en las afueras de la ciudad, pidiéndole un gran favor a un viejo amigo Ranger que me debía la vida.
Entonces, me fui a trabajar. No le conté a Darlene sobre la amenaza de inmediato. Conocía su orgullo; renunciaría en el acto para proteger a un niño. Pero si Preston ganaba así, no se detendría jamás. Aprendería que amenazar a las familias era una estrategia comercial viable. No iba a permitir que ganara. Iba a destruir su imperio por completo.
La filtración en el historial médico de Abigail apuntaba a un infiltrado. Solo un puñado de personas del círculo íntimo de Darlene tenían autorización para acceder a las cuentas VIP de la clínica.
Salté el departamento de informática de la empresa y accedí directamente al sistema central, utilizando las habilidades que el Ejército me había invertido una fortuna en enseñarme. No tardé en encontrar las huellas digitales. Alguien había estado accediendo a los registros de viaje de Darlene, su historial médico y mi archivo personal de recursos humanos.
MasónEl coordinador sénior de logística de Darlene. Un hombre que había estado a su lado durante cinco años.
Indagué más a fondo. Encontré grabaciones de seguridad borradas del garaje subterráneo, eliminadas a las 2:00 de la madrugada. Logré recuperar una miniatura fragmentada. Mostraba a Mason entregándole un sobre grueso a un mecánico, el mismo mecánico que supuestamente había “inspeccionado” el SUV de Darlene el día anterior a su accidente casi fatal.
El mecánico era un fantasma llamado Jimmy Vance. Rastree la señal de su teléfono desechable hasta un taller clandestino en la zona industrial del sur.
El cielo se abrió en canal, desatando un aguacero torrencial mientras yo aceleraba mi camioneta hacia los muelles. Entre el golpeteo rítmico de los limpiaparabrisas, vi un Lincoln Town Car negro —la seguridad privada de Preston— estacionándose frente al taller clandestino. Estaban allí para atar cabos sueltos. Estaban allí para silenciar a Vance.
Pisé el acelerador a fondo. El pesado todoterreno patinó sobre el asfalto mojado, con los neumáticos chirriando. Choqué contra la parte trasera del Lincoln, haciéndolo girar y estrellarse contra una pila de contenedores oxidados con un crujido metálico ensordecedor.
Abrí la puerta de una patada, saqué mi arma y la lluvia me empapó al instante hasta los huesos. Dos de los hombres de Preston salieron a toda prisa del Lincoln destrozado, metiendo las manos dentro de sus chaquetas.
No lo dudé. Disparé dos tiros de advertencia al cemento, a centímetros de sus zapatos caros. Los fuertes crujidos resonaron como un trueno.
“¡Manos en el capó! ¡Ahora!”, grité, avanzando con determinación letal. Los hombres, matones corporativos poco acostumbrados al combate real, obedecieron al instante, pegando sus rostros al metal mojado.
Abrí de una patada la puerta del taller clandestino. Jimmy Vance salía corriendo por una ventana trasera. Lo agarré del cuello grasiento y lo estrellé contra la pared de ladrillos.
—Vas a decirme exactamente qué te pagó Preston Stanley para que le hicieras a esa camioneta —gruñí, presionando mi antebrazo contra su garganta.
Diez minutos después, tenía una confesión grabada en vídeo en mi teléfono encriptado. Vance admitió haber aflojado un componente específico de la columna de dirección por orden de Mason, con financiación de una empresa fantasma propiedad de Preston.
Era la prueba irrefutable. Pero no bastaba con entregársela a la policía. Preston contaba con abogados de alto nivel para ocultar las pruebas en los tribunales durante una década. Necesitábamos llevar a cabo su ambición públicamente.
Esa noche se celebraba la gala anual de inversores. El evento estrella del distrito de Polanco. Asistirían trescientos miembros de la élite más implacable de la ciudad, además de toda la junta directiva.
Cuando Darlene y yo llegamos al gran salón de baile del hotel, ella parecía una monarca. Su vestido de noche azul oscuro era impecable, y su maquillaje disimulaba la palidez de su dolor. Pero bajo la seda, yo le había ajustado el corsé metálico más que nunca. Cada paso que daba era una agonía calculada.
—Esta noche va a hacer su jugada —me susurró Darlene mientras estábamos al borde de la multitud resplandeciente, bebiendo agua con gas—. Ha convocado una votación sorpresa de la junta directiva para medianoche. Espera que me desmaye antes.
Seguí observando a la multitud, buscando a Mason.
Una hora después de comenzar el evento, se acercaba la hora programada para que Darlene tomara su medicación. Para sobrevivir la noche, necesitaba un analgésico potente y muy específico. Mason, como su encargado de logística, era el responsable de guardar su botiquín.
Vi a Mason entrar sigilosamente en un guardarropa privado y poco iluminado, al final de un pasillo lateral.
Me abrí paso entre la multitud como el agua, separándome de Darlene durante exactamente treinta segundos. Abrí la puerta del guardarropa en silencio.
Mason estaba de pie junto a la mesa, con las manos temblando violentamente. Tenía abierto el frasco de pastillas ámbar de Darlene. Estaba vertiendo las cápsulas en su bolsillo y reemplazándolas con pastillas blancas idénticas que sacaba de una bolsita de plástico.
Cerró la botella y se dio la vuelta, chocando directamente contra mi pecho.
Antes de que pudiera gritar, le tapé la boca con la mano y lo empujé hacia atrás, estrellándolo contra la puerta metálica del ascensor de servicio al fondo de la sala. Pulsé el botón de llamada, lo empujé dentro y pasé mi tarjeta de acceso.
Cuando las puertas se cerraron, pulsé el botón de parada de emergencia. El ascensor se detuvo bruscamente a mitad de camino entre pisos. Las luces parpadearon y se apagaron, dejándonos sumidos en la claustrofóbica luz roja de emergencia.
—¿Qué son, Mason? —pregunté, con la voz apenas audible en aquel pequeño espacio. Le arrebaté la bolsita de plástico del bolsillo.
Mason hiperventilaba, apretándose contra la esquina del ascensor. “Yo… ¡no lo sé! ¡Preston me acaba de decir que los cambie!”
Lo agarré por las solapas de su esmoquin y lo puse de puntillas. «Soy padre, Mason. Y Preston amenazó a mi hijita hoy. He cruzado límites en el desierto que ni siquiera puedes comprender para proteger a la gente que me importa. Te lo voy a preguntar una última vez: ¿Qué son esas pastillas?»
—¡Relajantes musculares! —sollozó Mason, rompiendo por completo la represa—. ¡De alta potencia! Si los toma además del daño nervioso que tiene, ¡su presión arterial se desplomará! ¡Perderá toda la movilidad en las piernas en diez minutos! ¡Se desplomará en el escenario delante de todos!
Saqué mi teléfono y grabé la confesión entre lágrimas. Tenía al mecánico. Tenía al topo.
Pulsé el botón de encendido para reiniciar el ascensor. “Vamos directamente a la policía, Mason. Vas a testificar.”
—¡No importa! —gritó Mason, deslizándose por la pared mientras el ascensor comenzaba a descender—. ¡Llegas tarde! ¡Incluso sin las pastillas, él sabe que su columna está fallando! ¡Tiene que dar el discurso principal en cinco minutos!
—Ella se las arreglará —dije con frialdad.
—¡No, no lo hará! —gritó Mason, con los ojos desorbitados por el terror—. ¡Preston no solo planeó lo de las pastillas! Sobornó al equipo de seguridad. Tiene hombres en la cabina de control audiovisual. Cuando ella suba al escenario, va a controlar las pantallas. Va a transmitir su historial médico. La va a ejecutar en directo, ¡y no hay nada que puedas hacer para detener la transmisión!
