La cirugía me dejó una cicatriz irregular y desagradable que se extendía desde la rodilla hasta el tobillo. Parecía un rayo dentado grabado en mi carne. La Federación me envió flores. Mis patrocinadores me enviaron cartas de despido muy amables. Y los medios de comunicación escribieron mi obituario deportivo.
Lo que los medios de comunicación desconocían —lo que absolutamente nadie sabía, excepto mi marido, Marcus— era que, durante los últimos catorce meses, había estado patinando de nuevo.
Marcus era un genio. Era el coreógrafo más solicitado del mundo del patinaje artístico, un hombre con la asombrosa habilidad de transformar la emoción humana en energía cinética sobre el hielo. Poseía los derechos de las rutinas más emblemáticas y ganadoras de medallas de oro de la década. Cuando caí en una profunda y asfixiante depresión tras mi accidente, envolviéndome en unos pantalones de chándal enormes para ocultar mi pierna destrozada, Marcus fue quien, discretamente, alquiló una pista privada y destartalada a las afueras de la ciudad. Me sacó de la cama en la oscuridad, me ató las botas y me tomó de la mano mientras aprendía a deslizarme de nuevo.
Ya no era la frágil e impecable Cisne Blanco. Mi cuerpo se había reconstruido de forma diferente. Mis músculos eran más densos, mi centro de gravedad había cambiado. El dolor era un compañero constante, pero era un fuego que forjaba algo completamente nuevo. Estaba realizando saltos que ni siquiera me había atrevido a intentar en mi mejor momento. Estaba lista. Solo necesitaba el momento adecuado para emerger de las sombras.
Entonces llegó la invitación.
Fue gracias a Brianna, la hermana menor de Marcus. Cuando mi carrera terminó en esa pista de hielo, Brianna se apresuró a aprovecharse de mí. Heredó a mis entrenadores, mi tiempo en la pista y, finalmente, mi título. Ahora era la campeona nacional vigente, una posición que ostentaba con una arrogancia aterradora.
La invitación era para la Gala de Invierno, un gran evento de exhibición televisado justo antes de las pruebas olímpicas. Era el momento cumbre de Brianna, una oportunidad para demostrar su superioridad en la televisión nacional.
El correo electrónico, adornado con brillantes emojis de copos de nieve, se sintió como un golpe físico.
“¡Clara! Sería un gran honor para mí que participaras en un segmento especial de ‘Homenaje a las Campeonas del Pasado’ durante mi Gala. Será muy inspirador para todos verte ahí, aunque solo puedas patinar alrededor del perímetro. El código de vestimenta para este segmento es obligatorio: el clásico vestido blanco transparente de gasa con abertura lateral de la Federación. ¡Necesitamos que todas vayan a juego! Enlace adjunto.”
Me quedé mirando la pantalla, con el corazón latiendo con fuerza. Un vestido blanco transparente con una abertura alta en la pierna izquierda.
Brianna sabía perfectamente cómo era mi pierna izquierda. Había visto la gruesa cicatriz morada, parecida a una cuerda, en una cena familiar meses atrás, y la había mirado fijamente con una mueca de desprecio apenas disimulada. Sabía que no me habían visto en el hielo en tres años. Quería obligarme a ser el centro de atención, exponiendo mi pierna deformada y mi supuesta torpeza, usando mi malformación como un oscuro telón de fondo para resaltar su propia perfección deslumbrante. Si me negaba, filtraría a la prensa que estaba resentida y celosa. Si aceptaba, me humillaba en televisión en directo.
Estaba temblando cuando Marcus entró en la cocina. Me miró a la cara pálida, me quitó con cuidado el portátil de mis manos rígidas y leyó el correo electrónico. Se le tensó la mandíbula y los músculos del cuello se contrajeron con una tensión repentina y violenta.
—Quiere un circo —susurré, mientras las viejas inseguridades amenazaba con ahogarme—. Quiere que todo el mundo vea al cisne lisiado.
Marcus no gritó. Cerró el portátil con un clic suave y definitivo.
—Quiere jugar con el hielo —dijo Marcus, bajando la voz a un tono peligrosamente tranquilo—. Pero olvidó quién es el dueño de la música.
La revelación de la verdadera malicia de Brianna no llegó en una gran confrontación; se deslizó desde detrás de una puerta cerrada, fea y cruda.
Dos noches antes de la Gala, Marcus y yo estábamos en el estadio principal. Habíamos llegado fuera del horario habitual para dejar un par de patines personalizados, moldeados con calor, que el entrenador de Brianna le había pedido a Marcus que ajustara con urgencia. Me mantuve unos pasos atrás mientras nos acercábamos a los vestuarios VIP. El pasillo olía a pintura fresca y a expectación.
Marcus alzó la mano para llamar a la pesada puerta de madera de la suite de Brianna. Estaba ligeramente entreabierta. Antes de que pudiera golpearla, una carcajada cruel y aguda resonó en el silencioso pasillo.
Era Brianna, acompañada por sus dos fieles compañeras de entrenamiento, Chloe y Harper.
«Todavía no me lo creo», decía Brianna, con la voz resonando en las paredes de azulejos. A continuación, se oyó el tintineo de una copa de champán contra un espejo de maquillaje. «Seguro que Marcus tuvo que rogarle».
Me quedé paralizada. Un frío pavor se apoderó de mí, denso y nauseabundo. Marcus se detuvo, con la mano suspendida en el aire.
