La noche en que la empleada dejó de agachar la cabeza
Romina sonreía.
No una sonrisa de diversión inocente, sino esa clase de sonrisa que solo aparece en la cara de quienes jamás han oído la palabra “no” sin sentirla como una ofensa personal.
El teléfono seguía apuntando al rostro de Sofía.
Los comentarios subían a una velocidad absurda.
Corazones.
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Caritas riéndose.
Mensajes de gente pidiendo sangre, ridículo, espectáculo.
La gala de beneficencia acababa de convertirse en un circo, y los invitados, vestidos con trajes que costaban más que seis meses de renta en el barrio de Sofía, no parecían especialmente incómodos.
Eso fue lo peor.
No la crueldad de Romina.
La pasividad elegante de los demás.
Sofía caminó hasta el centro del salón con los pies descalzos sobre el mármol. El frío le subió por las piernas, pero la mente se le despejó. Era como volver a las madrugadas del patio de tierra.
A las cuatro de la mañana.
Bajo el poste defectuoso.
Con el aire helado pegándole en los pulmones y su padre todavía dormido adentro.
Romina giró el cuello, soltó los hombros y miró a la cámara.
—Bueno, chicos, parece que la muchacha aceptó —dijo con una risita—. Vamos a ver si además de romper copas sabe moverse.
Hubo risas dispersas entre los invitados.
Sofía no las escuchó del todo.
Su atención estaba en otra parte.
En la postura de Romina.
En el apoyo del pie delantero.
En la tensión innecesaria de sus hombros.
En el modo en que exhibía el cinturón negro como si el color de una tela fuera más importante que lo que una persona aprendió al merecerla.
Había visto esa clase de practicante antes.
Muchos.
Técnica buena.
Disciplina cara.
Ego inmenso.
