Poca experiencia real frente a alguien que no se quiebra.
El gerente de personal volvió a intervenir.
—Señorita Romina, esto no puede hacerse aquí. Hay gente, hay cristales, hay—
—Cállate —lo cortó ella—. O mañana no vuelves.
El hombre se calló.
Sofía giró un instante la cabeza hacia él. No con reproche. Con algo peor.
Comprensión.
Sabía demasiado bien lo que hacía el miedo cuando la nómina de una familia dependía de la voluntad de una sola niña rica.
Romina dejó el teléfono a una amiga para que siguiera transmitiendo.
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Luego dio un paso al frente y levantó la guardia. Bonita postura. Correcta. Entrenada para cámaras. No para una pelea donde el orgullo es el verdadero punto vulnerable.
—Última oportunidad —dijo—. Pídeme perdón bien, de rodillas, y tal vez solo te quite media semana de sueldo.
Sofía la miró en silencio.
Y ese silencio, por primera vez, inquietó a Romina.
—No voy a pedirte perdón por algo que provocaste tú —dijo Sofía.
El salón entero se tensó.
No porque las palabras fueran extraordinarias.
Sino porque habían sido dichas sin temblor.
Romina soltó una risa breve, áspera.
—¿Ahora además me contestas?
Sofía no cambió el tono.
—Tú me chocaste. Yo me disculpé para no perder el trabajo. No porque tuvieras razón.
La amiga que grababa hizo un pequeño gesto de fascinación. El contador subía. Ciento cuarenta mil. Ciento cincuenta mil. La humillación prometida se estaba transformando, lentamente, en otra cosa.
En riesgo.
Romina levantó la barbilla.
—Cuando te gane, vas a recoger los vidrios, limpiar el piso y agradecerme que te deje seguir aquí.
Sofía inhaló despacio.
Entonces hizo algo tan simple que nadie lo entendió al principio: inclinó la cabeza apenas, como al comienzo de un combate formal.
La educación del gesto contrastó tanto con la vulgaridad del momento que varias personas se quedaron inmóviles.
Romina no correspondió.
Atacó.
Lo hizo rápido, confiada, con una patada frontal limpia dirigida al abdomen. Buena velocidad. Mala lectura. Sofía ya la había visto salir desde el cambio de peso en la cadera.
Giró medio paso.
La pierna de Romina cortó aire.
Antes de que pudiera recuperar centro, Sofía la tocó apenas con la palma en el hombro y la desvió un palmo más. No fue un golpe. Fue algo peor para el orgullo: una corrección.
Romina trastabilló.
Solo un poco.
Pero suficiente para que el salón dejara de reír.
Sofía volvió a su lugar con la guardia baja.
—No quiero pelear contigo —dijo.
Romina se giró, furiosa por el desequilibrio más que por el contacto.
—Pues yo sí quiero pelear contigo.
Lanzó otra vez.
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Esta vez una combinación aprendida, vistosa, útil para torneos juveniles y videos cortos: amague arriba, giro, patada circular a la cabeza. Era buena. Realmente buena.
Sofía se agachó lo justo.
La pierna pasó silbando a centímetros de su rostro.
Y mientras Romina aún giraba, le barrió el apoyo con precisión mínima. Nada brutal. Solo exacta.
Romina cayó de espaldas sobre el mármol.
El grito ahogado del salón fue unánime.
La transmisión explotó.
La amiga del teléfono dio un paso atrás.
Los invitados ya no estaban viendo a una empleada humillada.
Estaban viendo a la hija perfecta de la casa caer delante de todos.
Romina se incorporó de golpe, roja de rabia.
