—Encontré pruebas de que interceptó tus correos y filtró mensajes recortados a mi teléfono —continuó Harrison—. Quería que nuestro matrimonio se rompiera. Sin ti, yo era más fácil de controlar.
Yo solté una risa triste.
—Y funcionó. Ni siquiera tuvo que esforzarse mucho. Tú ya habías decidido que yo era culpable.
Harrison no discutió.
—Tienes razón.
Aquellas dos palabras, tan simples, eran las que yo había esperado escuchar cinco años atrás.
Pero llegaban demasiado tarde.
Cinco años de silencio
—¿Por qué no me buscaste cuando nacieron? —preguntó Harrison.
Lo miré directamente.
—Te envié una carta desde el hospital. Una foto de los bebés. Intenté llamarte dos veces.
El color abandonó su rostro.
—Nunca recibí nada.
—Lo imaginé. Después descubrí que tu abogado había bloqueado cualquier comunicación que no fuera a través del acuerdo de divorcio. Pensó que estaba intentando pedir dinero.
