Le entregó la carta y una caja de rollitos de canela.
Al final, ella abrió la caja, olió los rollitos y me miró.
“Puede que estén horribles”, dijo él. “El padre de este tipo ni siquiera se comía uno entero. Pero, ¿qué sabía él?”.
Claire no lo abrazó. No lo perdonó. De hecho, se notaba que todavía quería echarlo de su porche.
Al final, abrió la caja, olió los rollitos y me miró.
Publicidad
“Tu padre, ¿eh?”, preguntó.
Asentí con la cabeza.
Nos quedamos sentados hablando casi dos horas.
Claire abrió la puerta del porche.
“Me lo imaginaba. Este viejo tejón nunca se disculparía por su cuenta”.
Nos quedamos charlando casi dos horas.
Ben le contó cómo eran sus jueves.
Le contó lo de la biblioteca, la panadería, los paseos en coche por delante de su antiguo colegio y las tardes que pasaba grabando disculpas en la cocina de papá.
PublicidadClaire me escuchó y luego sacó una cajita de madera.
Le conté sobre las llamadas diarias, los chistes horribles de papá y la silla vacía que me esperaba en casa.
Hablar de él me liberó de algo.
Notaba cómo el dolor se iba desentrañando y se convertía en un recuerdo lleno de cariño.
Claire me escuchó y luego sacó una cajita de madera.
Dentro había postales sin firmar enviadas durante los meses anteriores.
Publicidad
En cada una había una o dos frases escritas.
El orgullo pasa factura. Creo que se está cansando de todo esto.
En una ponía: “Tu padre recuerda más de lo que sabe expresar”.
Ben se tapó la cara con las dos manos, temblando.
En otra postal ponía: “Sigue haciendo mal los rollos de canela”.
En una tercera ponía: “El orgullo pasa factura. Creo que se está cansando de todo esto”.
Publicidad
Claire dijo que sospechaba que Ben se las estaba mandando haciéndose pasar por otra persona.
Ben susurró: “No lo hice”.
“Todavía no confío en ti”.
Lo entendimos.
Papá había preparado ambas versiones.
