La carta terminaba ahí.
Me quedé mirando la firma de Clara hasta que las letras comenzaron a desenfocarse.
Thomas Vale.
El nombre no me decía absolutamente nada.
Llamé a mi sobrino y le pedí que viniera inmediatamente. No le conté nada por teléfono.
Cuando llegó, le entregué la carta.
La leyó dos veces.
—Tío Andrew —dijo finalmente—, esto podría ser una pista enorme.
—O una mentira escrita por alguien que llevaba cuarenta años muerta.
—Entonces tenemos que comprobarlo.
Fuimos directamente a la policía.
El detective que nos atendió era joven, pero después de explicarle la historia llamó a un compañero retirado que había trabajado en el caso original.
El hombre llegó una hora después.
Escuchó la historia en silencio.
Cuando mencioné el nombre de Thomas Vale, su expresión cambió.
—¿Dónde encontró ese nombre?
Le entregué la carta.
El detective retirado la leyó y levantó la mirada.
—Thomas Vale apareció en la investigación original.
Sentí que el aire abandonaba la habitación.
—¿Por qué nunca me lo dijeron?
—Porque no teníamos pruebas suficientes. Era propietario de una empresa de transporte que operaba cerca del puente. Su nombre apareció en varios testimonios, pero tenía una coartada.
—¿Y Gwen?
El hombre tardó unos segundos en responder.
—Su hermana también fue interrogada.
Mi corazón comenzó a golpearme el pecho.
—¿Y?
—Mintió.
Aquella noche registraron oficialmente la casa de Gwen.
Encontraron fotografías antiguas, documentos y varias cartas guardadas en una caja fuerte.
Una de ellas estaba fechada tres meses después de nuestra desaparición.
Y estaba dirigida a Thomas Vale.
Pero lo verdaderamente aterrador apareció al día siguiente.
