Ella había decidido algo.
Bradley estaba cerca de la chimenea con los brazos cruzados. Vivian, la segunda hija, estaba sentada en el sofá sorbiendo café como si fuera la dueña de la habitación. Los dos más jóvenes, Marcus y Claire, permanecían cerca de las ventanas. Mi jefe me había enseñado fotos de todos ellos.
La señora Whitmore estaba de pie en medio del salón, pálida y temblorosa.
“¿Señora?”, pregunté con cuidado. “¿Se encuentra bien?”.
Sus ojos parpadearon hacia Bradley, luego hacia el suelo.
“Me falta el broche de diamantes”, dijo en voz baja.
La habitación se quedó en silencio.
“¿Se encuentra bien?”.
“No me lo explico”, continuó mi patrona. “Y has sido la única persona ajena a la familia que ha estado en la casa esta semana”.
Las palabras me golpearon como un puñetazo en el pecho.
“Señora…”. La miré fijamente.
Entonces la señora Whitmore me miró directamente.
“Creo que se lo ha llevado Stan”.
“Claro que lo hizo”, murmuró Bradley, sonriendo satisfecho.
“Madre, te lo advertimos”, añadió Vivian, cruzándose de brazos. “Dejas que esta gente se ponga demasiado cómoda”.
Esta gente.
¡Eso dolía más que la acusación!
“No puedo explicarlo”.
Sentí que me ardía la cara.
“Señora Whitmore, yo nunca…”.
Durante medio segundo, sus ojos se encontraron con los míos.
Había algo que no encajaba. Quizá miedo. O una advertencia.
“Ya basta, Stan”, dijo bruscamente.
Me quedé paralizado. Nunca había oído a la señora Whitmore levantar la voz.
“Lleva el automóvil a mi mecánico”, continuó. “Déjalo allí. La documentación está en la guantera. Él sabe lo que hay que hacer. Y después de eso, tu empleo aquí habrá terminado”.
Había algo que no encajaba.
Bradley exhaló lentamente por la nariz, casi satisfecho. Vivian parecía como si acabara de ganar una discusión que llevaba meses gestándose.
Me temblaban las manos.
Quería tirar las llaves por el suelo de mármol y marcharme. Decirles a todos exactamente lo que pensaba de la gente que trataba a los demás como me habían tratado a mí.
Pero entonces pensé en mis hijos, en Lily, la mayor, cuyas gafas llevaban tres semanas pegadas con cinta adhesiva.
Pensé en la factura de la luz vencida bajo el tarro del azúcar.
El orgullo no paga facturas, y yo necesitaba la paga de aquella semana.
Quería tirar las llaves.
“Sí, señora”, dije en voz baja.
Al darme la vuelta para marcharme, miré hacia atrás una vez.
