Pero ahora hay cuatro cepillos de dientes en el cuarto de baño. Cuatro mochilas junto a la puerta.
No soy su primer papá.
Cuatro niños gritando “¡Papá!”, cuando entro con pizza.
No llamé a los Servicios Sociales por una casa o una herencia. No sabía que nada de eso existía. Lo hice porque cuatro hermanos estaban a punto de perderse el uno al otro.
El resto era la última forma que tenían sus padres de decir: “Gracias por mantenerlos juntos”.
No soy su primer papá. Pero soy el que vio un post de madrugada y dijo: “Los cuatro”.
Y ahora, cuando se amontonan sobre mí durante la noche de cine, robándome las palomitas y hablando por encima de la película, pienso: “Esto es lo que querían sus padres”.
A nosotros. Juntos.
Pero soy yo el que vio un post de madrugada y dijo: “Los cuatro”.
