Elena y yo nos sentamos una tarde a la mesa de la cocina.
“Iba a cederle la casa y desaparecer. Pensé que me odiarías menos si seguía siendo la villana”, me confesó Elena.
“No te odio ni te odiaré”, le dije. “Sólo estoy dolida y confundida”.
Sin más, se había ido.
Las lágrimas resbalaron por sus mejillas. “Margaret tenía miedo. Pensó que si te quería demasiado, te perdería”.
Nos quedamos un momento en silencio.
“¿Qué pasa ahora?”, preguntó Elena.
“Nos quedamos con la casa. Las dos. Arreglaremos el papeleo. Me mudaré de nuevo por un tiempo. Podemos reformar, quizá alquilar el piso de arriba”.
Sus ojos se abrieron de par en par. “¿Harías eso?”.
“¿Qué pasa ahora?”.
“Sí”, dije. “Si vamos a empezar de nuevo, empecemos de verdad”.
Elena soltó una pequeña carcajada a través de las lágrimas. “Hablas como ella”.
“¿Margaret?”, pregunté.
Ella asintió. “Fuerte. Decisiva”.
Sonreí débilmente. “También era mi madre”.
Elena se levantó y caminó alrededor de la mesa.
“También era mi madre”.
Durante un segundo dudó, como si pidiera permiso sin palabras.
Abrí los brazos. Ella entró en ellos y sentí calor.
“Lo siento”, susurró.
“Lo sé”, le dije.
Por primera vez en mi vida, sentí que comprendía de dónde venía.
Y la casa me pareció un nuevo comienzo.
