A la hija del multimillonario le quedaban solo tres meses de vida… hasta que la nueva ama de llaves descubrió la verdad…
Nadie en la mansión Wakefield se atrevía a decirlo en voz alta, pero todos lo sentían.
La pequeña Luna Wakefield se estaba apagando.
Los médicos habían sido claros —fríos, casi mecánicos— al pronunciar la cifra que flotaba en el aire como una última frase. Tres meses. Quizás menos. Tres meses de vida.
Y allí estaba Richard Wakefield —multimillonario, dueño de una empresa, un hombre acostumbrado a convertir problemas en números y soluciones— mirando a su hija como si, por primera vez en su vida, el dinero se negara a obedecerle.
La casa era enorme, impecable y silenciosa. No el tipo de silencio que trae paz, sino el que trae culpa. Un silencio que se filtraba en las paredes, se sentaba a la mesa, se posaba en las camas y respiraba contigo.
Richard había llenado la mansión con lo mejor de lo mejor: médicos privados, equipo médico de última generación, enfermeras que se turnaban cada semana, terapia con animales, música suave, libros, juguetes importados, mantas coloridas, paredes pintadas del color favorito de Luna. Todo era perfecto…
Excepto lo único que importaba.
Los ojos de su hija estaban distantes, desenfocados, como si el mundo existiera tras un cristal.
Desde la muerte de su esposa, Richard ya no era el hombre que aparecía en las portadas de las revistas de negocios. Dejó de asistir a las reuniones. Dejó de devolver las llamadas. Dejó de preocuparse por el «imperio». El imperio podía sobrevivir sin él.
Luna no.
Su vida se convirtió en una rutina estricta: despertarse antes del amanecer, preparar un desayuno que ella apenas probaba, revisar su medicación, anotar cada pequeño cambio en una libreta —cada movimiento, cada respiración, cada parpadeo lento— como si registrarlo pudiera detener el tiempo.
Pero Luna apenas hablaba. A veces asentía o negaba con la cabeza. A veces ni siquiera eso. Se sentaba junto a la ventana, observando la luz como si no le perteneciera.
Richard le hablaba de todos modos. Contaba historias, recordaba viajes, inventaba cuentos de hadas, hacía promesas. Aun así, la distancia entre ellos persistía, de esas que duelen más cuando no sabes cómo superarlas.
