Había un plato extra.
El mismo que durante 5 años colocó cada Navidad aunque su hija no volviera.
Isabela se quedó inmóvil.
Rodrigo le dio un empujón suave.
—Ándale. No te hagas la fuerte ahorita.
Ella caminó hasta su madre, y por primera vez en mucho tiempo, lloró sin esconderse.
El general Hernán Salazar carraspeó, fingiendo mirar hacia otro lado.
—Llegas tarde.
Isabela sonrió entre lágrimas.
—Pero llegué.
Meses después, desde su oficina en Reforma, vio cómo retiraban el viejo letrero de Grupo Montes. En su lugar colocaron uno nuevo, sobrio, firme, imposible de ignorar:
Salazar Capital.
Roberto entró con una carpeta de piel.
—Solo falta su firma.
Isabela firmó.
—Su padre pidió recordarle algo —añadió Roberto—. Quiere que vaya a casa en Navidad.
Ella miró la ciudad encendida bajo la noche mexicana.
Pensó en los girasoles pisados en el aeropuerto. En los 5 años perdidos. En las humillaciones tragadas. En Camila, Alejandro, Teresa, Víctor y todos los que confundieron paciencia con debilidad.
Luego cerró la carpeta.
—Este año no voy a faltar.
Porque Isabela Salazar aprendió algo que muchas mujeres olvidan cuando aman demasiado: quien
