Agotado.
Y sosteniendo la mano de Diego.
No porque todo estuviera arreglado.
No porque el pasado hubiera desaparecido.
Porque en ese momento, nada de eso importaba.
Sólo nuestra hija importaba.
Después de catorce horas de trabajo, la habitación de repente se llenó de un sonido diferente a cualquier otro.
Un grito.
Pequeño.
Potente.
Perfecto.
Nuestra hija estaba aquí.
La enfermera la puso sobre mi pecho.
Le miré la cara diminuta.
Diez dedos.
Diez dedos.
El pelo oscuro.
Y un pequeño grito feroz que anunció su llegada al mundo.
Me enamoré al instante.
A mi lado, Diego se averió por completo.
Se enterró de la cara en las manos y sollozó.
La enfermera sonrió suavemente.
“¿Primer bebé?”
Se rió entre lágrimas.
“Lo mejor que me ha pasado”.
Tres meses después, la vida se veía muy diferente.
No es perfecto.
Diferente.
El tratamiento del cáncer funcionaba.
Los médicos eran optimistas.
Los papeles del divorcio nunca fueron archivados.
Pero tampoco todo fue reparado mágicamente.
La confianza no vuelve porque alguien dice lo siento.
Vuelve porque demuestran que se lo merecen.
Día tras día.
Mes tras mes.
Elección tras elección.
Y Diego lo entendió ahora.
Algunas heridas sanan lentamente.
Algunas cicatrices nunca desaparecen por completo.
Pero pueden recordarnos lo que importa.
Una noche, estaba meciendo a nuestra hija para dormir cuando Diego entró en la guardería.
Se quedó en silencio mirándonos.
Entonces me entregó una pequeña caja.
“¿Qué es esto?”
“Ábrelo”.
Dentro había un anillo.
No el anillo de compromiso original.
