No para él.
Para nuestro bebé.
La sala de espera estaba tranquila.
Ninguno de los dos habló mucho.
Cuando comenzó la ecografía, el técnico sonrió.
“¿Te gustaría saber el género?”
Me reí.
“Me he estado muriendo por saberlo”.
El técnico movió ligeramente el monitor.
Luego sonrió.
“Es una niña pequeña”.
Una niña.
Por un momento, toda la habitación parecía más brillante.
Miré a Diego.
Las lágrimas rodaban por sus mejillas.
No lágrimas dramáticas.
Lágrimas silenciosas.
El tipo que viene de algún lugar profundo.
El tipo de persona no puede parar.
Y por primera vez desde que comenzó esta pesadilla, vi al hombre con el que me casé.
No el extraño enojado que me abandonó.
No el hombre que me acusó.
Sólo Diego.
Roto.
Humano.
Y abrumado por el amor por una hija que ni siquiera había conocido todavía.
A medida que mi fecha de parto se acercaba, su tratamiento continuó.
Algunos días fueron buenos.
Algunos eran horribles.
Pero algo extraordinario sucedió.
Él cambió.
No de la noche a la mañana.
No por una sola disculpa.
Porque el cambio real lleva tiempo.
Se disculpó con mi madre.
A mis amigos.
A los vecinos que había animado a creer lo peor de mí.
Lo más importante es que se disculpó sin pedir perdón.
Dejó de intentar convencer a la gente de que era un buen hombre.
En cambio, simplemente trató de convertirse en uno.
Y lentamente, la gente se dio cuenta.
Incluyéndome a mí.
La noche que entré en trabajo de parto, una tormenta rodó por la ciudad.
La lluvia golpeó las ventanas del hospital.
Las contracciones llegaron rápidamente.
Más rápido de lo que nadie esperaba.
En cuestión de horas, estaba en la sala de partos.
Asustado.
