Negué despacio.
—No.
—Yo te quise.
Lo dijo tan bajo que casi parecía un niño.
Y quizá por eso decidí no responder de inmediato. Porque por un segundo vi algo miserablemente humano en él: no un villano brillante, sino un hombre débil, moldeado por una familia podrida, demasiado cobarde para defender a la mujer con la que se casó.
Pero luego recordé cada cena.
Cada silencio.
Cada ocasión en que me dejó sola mientras su madre me destruía con una sonrisa.
—No —dije al fin—. Me quisiste pequeña. Que no es lo mismo.
Mariana empezó a sollozar más fuerte.
Rebeca volteó hacia ella con furia.
—¡Cállate!
Mi abuela la miró con un desprecio impecable.
—Qué curioso. Hasta para derrumbarse, lo hacen con mala educación.
La jueza firmó los primeros documentos. El secretario selló el expediente. Y el sonido seco del sello fue, para mí, como escuchar una puerta cerrarse del otro lado del miedo.
Se había terminado.
O eso creían todos.
Porque justo cuando me disponía a irme, el abogado Murillo recibió una llamada. Escuchó apenas unos segundos y luego levantó la vista hacia mí.
—Señora Valeria… ya se ejecutó la suspensión.
—¿Cuál suspensión? —preguntó Alejandro, con la voz rota.
Murillo guardó el teléfono.
—La de su principal línea de crédito empresarial. Y al parecer también la investigación sobre la licitación en San Luis.
Rebeca abrió los ojos con horror.
—No se atreverían…
Mi abuela se puso de pie con ayuda del bastón.
—Se atrevieron en el momento en que tocaron a mi familia.
Entonces entendieron.
No se trataba solo del divorcio.
No se trataba solo del escándalo.
No se trataba solo de quedar humillados.
Se trataba de todo aquello que habían construido creyendo que podían usarme mientras me despreciaban.
La “pequeña” empresa de Alejandro, esa que tanto presumían en cenas y revistas locales, había crecido gracias a conexiones que yo, sin dar nombres, había facilitado por amor. Amor torpe. Amor ciego. Amor que se me había muerto la noche anterior frente a un plato y una frase cruel.
