Alejandro se quedó helado.
—Eso es mentira.
—Ahora lo sé. Pero en ese momento yo tenía veintiséis años, estaba sola, embarazada, y Laura parecía saberlo todo. Incluso me enseñó documentos, fotos tuyas en cenas con esa familia, correos impresos… Todo parecía real.
Alejandro recordó aquellas cenas. Eran reuniones obligadas, parte de una negociación. Nada más. Nunca hubo compromiso, nunca hubo boda.
Valeria continuó, con la voz rota.
—Yo intenté hablar contigo esa misma noche. Te llamé muchas veces. No contestaste.
Alejandro cerró los ojos.
Aquel día había viajado de emergencia a Nueva York. Cambió de número corporativo esa misma semana por una filtración de prensa. Todo encajaba de la peor manera posible.
—Te dejé una carta —dijo ella— porque pensé que era mejor desaparecer antes de convertirme en una carga para ti.
—Tú nunca fuiste una carga —susurró él.
Valeria sonrió con dolor.
—Eso también lo sé ahora.
Un silencio pesado cayó entre los dos.
Después, Alejandro preguntó lo más difícil:
—¿Por qué nunca volviste a buscarme cuando nacieron?
Valeria miró a sus hijos.
—Porque Santiago nació con un problema respiratorio. Pasamos meses entrando y saliendo del hospital. Yo trabajaba de día y bordaba por las noches para pagar medicamentos. No tenía fuerzas para pelear contra el pasado. Y luego… mientras más tiempo pasaba, más vergüenza me daba aparecer de repente con tres niños y decirte la verdad.
Alejandro sintió una puñalada de culpa, aunque racionalmente sabía que la culpa no era suya. Le dolía haber estado ausente. Haber vivido rodeado de lujos mientras Valeria sobrevivía sola con sus hijos.
—¿Cómo has vivido todos estos años?
Valeria bajó la mirada.
—Dando clases en una escuela de música en Puebla. Mi hermana me ayudó mucho. No nos sobraba nada, pero salimos adelante.
