Me casé con una anciana solitaria por su dinero y un techo sobre mi cabeza. Pero después de su funeral, su abogado puso una caja frente a mí y me dijo: «Me dijo que esto era lo que realmente querías».
Cuando me casé con Evelyn, tenía veinticinco años, estaba arruinado, ahogado en deudas y dormía en mi camioneta detrás de un supermercado.
Ella tenía setenta y un años. Era viuda. Amable. Tranquila. Tenía una casa acogedora en un barrio apacible.
Y no, no me casé con ella por amor.
Me decía a mí mismo que solo estaba sobreviviendo. Quedarme unos años, hacerme el marido cariñoso, heredar la casa algún día y, por fin, salir de la vida miserable en la que estaba atrapado.
Nunca pensé que Evelyn pudiera ver a través de mí.
Pero mientras contaba los días en secreto, ella me dio más amabilidad de la que merecía.
Cocinaba la cena todas las noches. Me compró botas nuevas cuando las mías se rompieron. Me dejó un abrigo grueso de invierno junto a la puerta al ver que la mía apenas cerraba.
«Te vas a congelar con eso», dijo, como si nada. ¿Y lo peor?
Apenas me importaba.
La verdad es que nunca vi a Evelyn como mi esposa. La veía como una espera.
Cada visita al médico me llamaba la atención. Cada frasco de pastillas en la encimera me recordaba que algún día, todo en esa casa podría ser mío.
Sé lo terrible que suena ahora.
Pero en aquel entonces, me convencí de que estaba siendo astuto.
Una mañana, Evelyn se desplomó en la cocina. Tres días después, había fallecido.
En el funeral, sus familiares me miraron como si fuera basura.
«Cazafortunas».
«Por fin consiguió lo que quería».
Y, sinceramente, una parte de mí creía que sí.
Pero cuando el abogado leyó el testamento, se me revolvió el estómago.
La casa fue para su sobrina. La mayor parte de sus ahorros fueron a parar a la caridad.
