Sophie no contestó. En cambio, señaló su mochila. “La bolsa. El teléfono de mi mamá está en la bolsa. Lo escondí. Elena lo buscó, pero lo escondí en el forro”.
Me detuve en un estacionamiento lleno de comestibles, a cuadras de la escuela. Mis manos temblaban tanto que apenas podía poner el coche en el aparcamiento. Me acerqué, cogí la mochila y rompí el forro interior. Metido en el interior, envuelto en un pedazo de periódico, había un teléfono inteligente con una pantalla agrietada. Estaba muerto.
“Camila, dame tu cargador portátil de tu bolso”, le ordené.
Mientras el teléfono parpadeaba a la vida, la pantalla de bloqueo apareció. Era una foto de Sophie y una mujer de ojos brillantes con una sonrisa de dientes huecos, riendo bajo un aspersor. El contraste entre esa mujer y el niño de ojos huecos en mi asiento trasero fue devastador.
A continuación, las notificaciones comenzaron a llegar. Docenas de ellos. Todo desde el mismo contacto: “HERMANA”.
¿Dónde estás? ¿Por qué no respondes? Voy a venir si no me llamas de vuelta.
Y el último, enviado hace cinco días: llamé a la policía. Están haciendo un chequeo de bienestar.
La confrontación en la puerta
Entonces me di cuenta de que Elena no era solo una tía. Era una okupa, un parásito que probablemente se había mudado, y cuando la madre amenazó con echarla o pidió ayuda, las cosas se habían vuelto violentas. Elena había estado tratando de mantener a Sophie en silencio hasta que pudiera desaparecer.
De repente, un fuerte golpe resonó en el coche.
Miré hacia arriba. El sedán negro de Elena me había bloqueado en el espacio de estacionamiento. Saltó de su auto, con una pesada plancha de neumáticos en la mano. Ya no sonreía. Su rostro era una máscara de rabia pura y sin adulterar.
—Dame a la chica y a la bolsa —gritó ella, golpeando la plancha contra mi parabrisas. La tela de araña de cristal, un mapa blanco de fracturas que aparecen justo en frente de mis ojos.
Las chicas gritaron.
“¡Baja! ¡En el suelo!” Yo les grité.
Cogí mi propio teléfono y marqué el 911, gritando mi ubicación. Pero Elena era implacable. Ella rompió la ventana del lado del conductor, el vidrio llovía en mi regazo. Ella entró, con los dedos de clavos rojos arañando mi garganta, tratando de llegar a la cerradura.
“¡Está en el jardín!” Camila gritó desde las tablas del suelo, con la voz alta y penetrando. “¡Sabemos que está bajo el porche! ¡Lo sabemos!”
Elena se congeló. La mención del porche parecía drenar la sangre de su cara. Esa fracción de segundo de duda era todo lo que necesitaba. Moví el auto hacia atrás y lo pisoté. Golpeé su sedán con un crujido de huesos, empujándolo lo suficiente como para despejar un camino. No me importaba el seguro. No me importaba el coche.
Conduje como una mujer poseída, dirigiéndome directamente hacia la estación de policía a tres cuadras de distancia.
