Desenganchó el teléfono del trípode y abrió la aplicación. Vi las cifras. Eran enormes: seis cifras.
Brenda levantó el teléfono y pulsó el botón “Grabar”.
“Este será el último video que publique”, dijo con voz grave. “Dejé que la excitación y el deseo de llamar la atención nublaran mi juicio. Mi nieta es una niña, no una artista. Lo siento por ella”, me miró directamente, “y lo siento por sus padres”.
No era una petición.
Detuvo la grabación y pulsó publicar. Luego desactivó la cuenta.
Asentí con la cabeza. “Gracias”.
“Mónica”, se acercó Brenda, “lo siento muchísimo. Creía que nos divertíamos juntas. Debería haber parado la primera vez que parecías cansada”.
Mónica se asomó por el pliegue de mi cuello. “¿Podemos seguir horneando? ¿Sin el teléfono?”
Los ojos de Brenda se desbordaron. “Sí”.
“Lo siento muchísimo”.
Una semana después, vi a Mónica entrar corriendo en casa de Brenda como si nunca hubiera pasado nada. Por primera vez en semanas, no estaba preocupada por mi hija.
