Nunca entendí cómo alguien podría amar ser madre – Hasta que conocí a mi hija biológica
Alina siempre parecía realmente encantada con mis visitas. Me enseñaba sus dibujos, su pequeña colección de flores prensadas y el rincón de su habitación donde guardaba sus libros favoritos ordenados por colores. Me preguntó por mi ropa, mis pendientes y dónde había aprendido a peinarme así.
“¿Siempre te han gustado las cosas bonitas?”, me preguntó una vez.
“Siempre”, le dije.
Y por primera vez en años, esa palabra me pareció completamente cierta.
En ese momento, supe que estaba cruzando una línea.
Lo sabía cada vez que conducía hasta allí, cada vez que me sentaba en la cocina de Marina y fingía ser algo que no era. Pero las visitas eran como oxígeno. Eran como la primera respiración profunda que hacía en una década.
Lo que no veía con suficiente claridad era lo que ocurría en casa mientras yo no estaba.
Eva se había dado cuenta.
Los niños siempre se dan cuenta, aunque creas que no. Empezó a limpiar su habitación sin que se lo pidiera. Empezó a cepillarse el pelo y a dejárselo suelto en vez de recogérselo en una coleta.
Una tarde, llegué a casa y la encontré sentada a la mesa de la cocina con un libro de la biblioteca sobre diseño de moda abierto delante de ella, con una expresión ligeramente apenada en la cara, claramente esforzándose mucho por preocuparse por algo que no le importaba en absoluto.
Al verla, me dio un vuelco el corazón, pero reprimí ese sentimiento y seguí adelante.
Y entonces… Tomas se enteró un jueves por la noche.
No estoy segura de cómo. Quizá había visto mi coche, o quizá lo leyó en mi cara cuando llegué a casa más tarde de lo que había dicho. Estaba sentado a la mesa de la cocina cuando entré, y la mirada que me dirigió lo dijo todo incluso antes de abrir la boca.
“Fuiste allí”.
No era una pregunta. Dejé la bolsa en el suelo y no contesté, lo cual era una respuesta en sí misma.
“Valeria”. Su voz era grave y controlada. “Eva te ama desde hace doce años. Doce años. Y tú estás ahí fuera persiguiendo una fantasía”.
“Sólo necesitaba verla”, dije. “No puedes pedirme que haga como si no existiera”.
“No te pido que finjas nada. Te pido que vuelvas a casa”.
La discusión duró un buen rato.
En algún momento, oí el suave crujido de la tabla del tercer piso del pasillo, la que Eva siempre pisaba por error. Me quedé muy quieta.
Un momento después, su vocecita entró por la puerta.
