Mi mamá Elena se le quedó viendo con la boca abierta.
“¿Qué te pasa, Ricardo?
Es nuestro hijo…”, le reclamó, con lágrimas en los ojos.
Yo me quedé ahí, congelado, recargado en la pared, viendo cómo el hombre que me crio se negaba a ayudar a mi hermano por evitar un simple piquetito de aguja.
Pero lo que vi en sus ojos no era fobia a los hospitales.
Era culpa.
Era el terror absoluto de ser descubierto.
Y en ese instante, un escalofrío me recorrió la espalda: me di cuenta de que mi padre escondía algo turbio.
Por suerte, el hospital logró conseguir las unidades necesarias de la Cruz Roja y de su propio banco.
Tavo entró a quirófano y
salió horas después, delicado, pero fuera de peligro.
Mi mamá no se despegó de él en terapia intensiva.
Ricardo, en cambio, puso el pretexto de que tenía que ir a la casa a bañarse y cambiarse de ropa.
