—No son tus hijos —dijo finalmente.
Araceli cerró los ojos.
-No.
Alejandro sintió que el corazón le golpeaba el pecho.
—Entonces
dime la verdad.
Araceli respiró profundamente.
—Rachid es mi hermano.
Alejandro quedó inmóvil.
—¿Tu hermano?
—Moncho también.
—¿Y Lupita?
—Mi hermana menor.
Araceli se sentó al borde
de la cama.
—Cuando
murió mi padre, mi madre quedó enferma. Mis hermanos eran pequeños. Yo tuve que irme del pueblo para trabajar. Nunca tuve hijos.
Alejandro recordó todos los rumores.
Todos.
—¿Y por qué dejaste que la gente pensara que eran tus hijos?
Araceli bajó la cabeza.
—Porque era más fácil soportar que me llamaran una mujer de mala fama que explicara que estaba manteniendo a tres niños que dependían de mí.
Alejandro se acercó.
—¿Y la cicatriz?
Araceli tardó en responder.
