Papá me miró.
“Cariño, ¿estás lista para irnos?”
Acepté a pesar del temblor en mis piernas.
Al pasar junto a Nolan, me agarró la muñeca.
“Mara, por favor. Tú me conoces.”
Me aparté.
“Ese es precisamente el problema.”
Nos marchamos sin recibir otra respuesta.
Una brisa fría proveniente del río barría el pavimento.
Papá me llevó hasta su vieja camioneta.
En efecto, una camioneta.
El presidente de Whitlock seguía prefiriendo su Ford de doce años, independientemente de su fortuna. Su padre siempre había valorado más la familiaridad del coche que el estatus que pudiera conferirle otro vehículo.
En el taxi, fijé la vista en el salpicadero.
“¿Desde cuándo lo sabes?”
Sus manos descansaban sobre el volante.
“¿Sobre los documentos? Tres días. ¿Sobre el divorcio? Desde el invierno pasado.”
Me giré hacia él.
“¿Qué?”
Dejaste de usar tu anillo de bodas. Te mudaste de la casa adosada. Y cada vez que preguntaba por Nolan, cambiabas de tema.
