Quiero que tengas algo que te recuerde que siempre puedes construir un hogar lleno de amor.
Con todo mi cariño,
Mamá».
Me quedé mirando la tarjeta durante varios segundos.
No podía respirar con normalidad.
Aquel cuenco azul no era un objeto cualquiera. Cuando era pequeña, mi madre y yo preparábamos tortitas todos los domingos. Ella me dejaba mezclar los ingredientes y, aunque siempre terminaba derramando harina por toda la encimera, nunca se enfadaba.
—Decía que algún día me enseñaría a cocinar como ella —murmuré.
Ben tomó la tarjeta de mis manos y la leyó en silencio.
Cuando terminó, bajó la mirada.
—Claire… creo que mamá sabía que podía morir.
No contesté.
Porque, en el fondo, yo también empezaba a comprenderlo.
Nos sentamos en el suelo del pasillo, rodeados de aquellos paquetes, sin saber qué hacer. Después de unos minutos, Ben señaló las cajas restantes.
