El decimoquinto contenía un jersey tejido por ella misma.
Lo reconocí inmediatamente.
Había utilizado una lana color crema que siempre guardaba para ocasiones especiales.
En la tarjeta había escrito:
«Para mi hijo. Quizá ya no pueda abrazarte cuando tengas frío, pero espero que este jersey lo haga por mí».
Ben apretó el jersey contra su pecho.
—No puedo creerlo —dijo entre lágrimas—. Lo tejió sabiendo que quizá nunca llegaría a verme usarlo.
Me acerqué y lo abracé.
Por primera vez, comprendí que mamá había estado viviendo dos realidades al mismo tiempo.
Nosotros seguíamos haciendo planes para el futuro.
Ella también.
Pero sus planes tenían una condición que nunca se atrevió a decirnos en voz alta.
El decimosexto paquete contenía un pequeño joyero para mí.
El decimoséptimo, una colección de libros que Ben había mencionado años atrás.
