La mejor parte de Morgan, como siempre, fueron dos. La primera, que Sam se queda. La segunda, que la pasta de la mamá de Sam está casi tan rica como la mía. Casi.
—Eso va contra las reglas —le dije, riéndome—.
—Tú eres la mamá —contestó, como siempre—. Cambia las reglas. Y ahora hay dos mamás en la mesa. Que cambien las reglas las dos.
Nos reímos todos, las dos madres, los dos padres, los dos niños, y el oso gigante, que nos miraba desde su silla, con su lazo rojo, como si también se estuviera riendo.
Meses después, la maestra de Morgan me contó que, en la escuela, la mesa de Morgan y Sam seguía siendo la mesa más grande del comedor. Que ningún niño comía solo. Que todos se preguntaban por su mejor y su peor parte del día. Y que, en la feria del año siguiente, la escuela había puesto una regla nueva, no escrita, pero que todos conocían: si ves a un niño solo, sin dinero, sin boleto, sin pizza, te sientas con él. Le guardas el sitio. Le invitas a jugar.
