Daniel releva lentement la tête. Son regard se posa sur l’enfant, et à la même seconde, ses yeux s’carquillèrent sous le choc. Noah ne ressemblait pas seulement à ce qu’il était enfant — c’était la copie conforme des photographies du jeune Daniel que sa propre mère conservait autrefois précieusement dans l’album familial. Cette même ligne de menton, cette même forme de sourcils, ce même regard inquisiteur. Mais dans la posture du garçon se lisait quelque chose de tout à fait différent — une dignité nourrie par l’amour et la vérité, non par l’orgueil.
— C’est… — murmura Daniel d’une voix rauque, pointant un doigt tremblant vers l’enfant. — C’est… mon fils ?
Noah regarda l’instrus avec étonnement, puis s’approcha de moi et posa sa main sur mon coude.
“Mamá, ¿quién es ese?”
—Espera un minuto en la oficina de Marcus, querida —le dije suavemente, acariciándole el pelo—, ya casi he terminado y vamos a almorzar.
