Esa noche cenamos juntos.
Por primera vez en meses, no hablamos de abogados, documentos, bancos ni investigaciones.
Hablamos de mi infancia.
De las tardes en que mi madre preparaba sopa.
De las veces que mi padre llegaba cubierto de grasa después de trabajar.
De las navidades en que apenas teníamos dinero, pero nunca faltaba un regalo envuelto debajo del árbol.
Y, sobre todo, hablamos de la casa.
No como una propiedad que alguien podía robarnos.
Sino como el lugar donde todavía éramos una familia.
PARTE 8: EL ÚLTIMO SOBRE
Casi un año después de aquella noche, llegó una carta certificada.
Era del despacho que llevaba el procedimiento relacionado con los bienes familiares.
Mi padre me llamó inmediatamente.
—Laura, ven a la cocina.
Encontré sobre la mesa un sobre blanco.
Dentro había documentación que confirmaba la situación registral de la vivienda y las medidas adoptadas para impedir que terceros dispusieran de ella sin autorización válida.
