Guardé la fotografía.
Después miré mi alrededor.
Tenía un apartamento pequeño, un trabajo que disfrutaba y una vida que había elegido por mí misma.
Aquella tarde había quedado con una amiga para visitar una exposición.
Me puse el abrigo, tomé mi bolso y salí.
En el camino recibí un último mensaje de un número desconocido.
Era Patricia.
«Mariana, espero que algún día puedas olvidar lo que pasó. Rodrigo ha sufrido mucho. La familia debería estar por encima del orgullo».
Lo leí.
Pensé en la noche en que llegó con sus maletas.
En cómo abrió mi refrigerador sin pedir permiso.
En cómo reorganizó mi cocina.
En cómo decidió qué habitación podía ocupar Fernanda.
Y en cómo mi esposo me había dicho que cuidara mis palabras cuando simplemente pedí respeto.
Respondí una sola vez:
