Llamé a la puerta de Hazel.
“Mason quería que fueras”.
“Cariño. El baile es dentro de tres semanas”.
“No voy a ir, mamá”.
“Mason quería que fueras”.
Estuvo callada mucho rato. Entonces oí crujir la cama y pasos, y la puerta se abrió un centímetro.
“Mason quería muchas cosas”.
“Quería que te pusieras un vestido y bailaras y rieras”, dije. “Me lo dijo”.
“Mamá”.
Debería haberlo sabido.
“Sólo pruébate uno. Un vestido. Si lo odias, volvemos a casa y no volvemos a hablar de ello. ¿De acuerdo?”.
Me miró a través de aquel palmo de puerta abierta, y vi parpadear algo tras sus ojos que no había visto en meses. No era esperanza, exactamente. Curiosidad, tal vez. Un pequeño permiso.
“Un vestido”, dijo.
Conduje hasta el centro comercial el sábado siguiente con las manos apretadas en el volante y un nudo de algo peligroso en el pecho. La esperanza. Después de un año de nada, me atrevía a sentir esperanza de nuevo.