Subimos. Cynthia se levantó al ver a su hijo y no lo abrazó enseguida. Primero me miró a mí, pidiendo un permiso que ya no le correspondía y que aun así agradecí.
—Quiero reconocerlos —dijo Preston, de pie junto a la nevera, invadiendo la cocina con cuidado—. En los papeles que hagan falta. Con su apellido si tú lo quieres, o sin él si prefieres que el tuyo siga siendo la casa. Quiero una pensión que no sea una limosna ni un soborno. Quiero verlos, cuando tú digas, sin presentarme en las fiestas como un espectáculo. Y quiero que Vanessa deje la oficina hoy. Mi madre tiene la firma para eso. Si no la usa, la usaré yo.
Cynthia asintió.
—La usaré. Esta mañana todavía dudé, porque Vanessa lleva las cuentas desde que enviudé y el miedo al desorden es viejo. El miedo a perder a estos niños es más nuevo y pesa más. Cuando salga de aquí, llamaré al asesor. No va a haber desmentido. Va a haber una salida.
