Y yo no quería ser la razón por la que renunciaras a todo.
Mi padre me envió a vivir con una tía durante varios meses. Me dijo que tú habías decidido marcharte y que ya no querías saber nada de mí.
Yo le creí.
Di a luz a un precioso niño. Lo llamé Daniel.
Es el hombre que te entregó esta carta.
Sí, Tommy. Daniel es nuestro hijo».
Sentí que las piernas me fallaban.
Levanté la mirada hacia el hombre que estaba delante de mí.
Daniel tenía los ojos llenos de lágrimas.
—¿Es verdad? —pregunté con la voz rota—. ¿Margaret tuvo un hijo mío?
Daniel asintió lentamente.
—Sí, Tom. Soy tu hijo.
No pude contenerme.
Me senté en el banco más cercano y me cubrí el rostro con las manos.
Durante cuarenta y cinco años había pensado que Margaret simplemente había seguido adelante con su vida.
