Era yo. El relicario, el cabello alborotado, la sonrisa cansada… Solo mi hijo podría haber recordado todos esos detalles.
Mi mano voló al relicario en mi cuello. No me lo había quitado desde el día en que Bill desapareció. El broche estaba roto y el oro estaba desgastado y opaco por los años en que mis dedos lo frotaron cada vez que el pánico surgía en mí.
Bill solía llamarlo mi “corazón mágico”. Lo tocaba antes de la escuela para tener suerte, como si pudiera mantener alejados a los monstruos. Verlo en ese dibujo no se sintió como una coincidencia. Se sintió como mi hijo buscándome a través de lo que sea que la vida lo hubiera convertido.
Corrí al dormitorio, encendí la luz.
—¡Mike! ¡Despierta! ¡Despierta ahora mismo!
Se incorporó de golpe, alarmado, frotándose los ojos.
—Megan, ¿qué —?
