—Que lo intente —respondió Alexander—. La carta ya está en el juzgado. La foto es memoria, no la garantía. Aun así, no se la regalo.
Llamó al hombre de seguridad que había estado en la boda. En diez minutos supimos que Graham no había bajado al bar ni pedido un taxi. Había salido por el estacionamiento, solo, veinte minutos antes de que nosotros llegáramos. El abogado seguía en la acera de Whitmore Global, según una segunda llamada, y no sabía adónde había ido su cliente. Nathan tampoco contestaba.
Victoria, pálida, se puso el abrigo.
—Hay un sitio —dijo—. La casa vieja. No la de ahora, la de las afueras, la que cerramos cuando Sophie tenía diez años. El despacho de entonces sigue amueblado porque Graham no quiso venderla. Allí se veía con socios cuando no quería testigos en la oficina. Si va a quemar algo, no lo quema en un hotel con cámaras. Lo quema en una chimenea que todavía funciona.
