Inés, que había escuchado sin pestañear, metió la mano en el bolsillo del abrigo y sacó una pulsera de hospital, de papel, cortada y guardada entre dos cartones.
—Esto llegó por correo hace tres semanas. Sin remitente. Solo mi nombre y, dentro, esto. No se lo iba a dar a cualquiera. Ya oí bastante.
La pulsera tenía una fecha de hacía tres meses, el apellido Marín y el nombre de un hospital pequeño de la costa: Santa Brígida. En el espacio del paciente, escrito a máquina, decía Elena.
Se me aflojó el aire.
Graham alargó la mano. Alexander fue más rápido. No hubo forcejeo. Simplemente la pulsera pasó de los dedos de Inés a los míos, y mi padre se quedó con la mano abierta encima del café que nadie había tocado.
—Si van a ese hospital —dijo Graham, y ya no sonreía—, van a encontrar a una mujer confusa que abandonó a su hija. Cualquier médico serio lo dirá. Y si la sacan de allí para pasearla delante de un juez, el daño se lo hacen ustedes. Piensen en la prensa. Piensen en Sophie. Última vez que lo ofrezco: la renuncia a cambio de paz.
