Pero no iba a discutir en el pasillo de una escuela.
—Tienes razón en una cosa.
Se quedó callado.
—Esto no es una conversación que podamos reducir a lo que tú hiciste aquel día y lo que yo hice después.
—Entonces hablemos.
—No sin Mason.
—¿Él sabe?
—Sabe que su padre y yo nos divorciamos antes de que naciera. No sabe tu nombre.
Lucas retrocedió.
—¿Nunca le dijiste quién soy?
—Le dije que cuando fuera suficientemente mayor conocería toda la historia.
—¿Y cuándo pensabas decidir que era suficientemente mayor?
—No iba a decidirlo sola para siempre.
Eso lo hizo fruncir el ceño.
—¿Qué significa?
—Que ya estaba hablando con una terapeuta sobre cómo contarle. Tiene nueve años, Lucas. No iba a esperar hasta los treinta.
Por primera vez, su enojo disminuyó.
—¿Por qué ahora?
Miré a Mason.
—Porque empezó a preguntar más.
