No sé qué escribió.
Nunca pregunté.
Pero al día siguiente Lucas me mandó un mensaje.
Solo decía:
“Ahora entiendo por qué aquella mañana te dolía tanto.”
Miré la pantalla durante un rato.
Después respondí:
“Y yo ahora entiendo que debí decírtelo.”
No hubo más.
No hacía falta.
Diez años antes, Lucas había empujado unos documentos hacia mí y había dicho:
“Firma. Tengo prisa.”
Yo firmé pensando que estaba cerrando para siempre una puerta.
Pero algunas decisiones no desaparecen solo porque firmes debajo de ellas.
A veces esperan.
Crece un niño.
Construye cosas.
Hace preguntas.
Gana un concurso.
Y un día camina hacia un escenario y extiende la mano.
Lucas creyó que aquella tarde estaba entregando un premio a un estudiante brillante.
En realidad, estaba conociendo al hijo que nunca supo que tenía.
Y yo pensé que el momento más difícil sería ver su cara cuando hiciera las cuentas.
