—Esta es mejor.
—Pero la mía funciona.
Lucas no entendió el problema.
Yo sí.
—No necesita regalos de diez años acumulados.
—Solo quería darle algo.
—Entonces dale tiempo.
Eso le dolió.
Pero escuchó.
La siguiente vez llegó sin regalos.
Trajo dos sándwiches y pasó tres horas ayudando a Mason a construir una versión mejorada de su recolector de agua.
Aquello funcionó mucho mejor.
Entonces llegó la parte que yo había evitado pensar.
Lucas pidió hablar conmigo a solas.
—Estoy agradecido de que lo hayas criado así.
—No tienes que agradecerme por criar a mi hijo.
—Nuestro hijo.
La corrección me molestó.
Pero era cierta.
—Nuestro hijo.
Lucas asintió.
—También estoy furioso contigo.
—Lo sé.
—Me quitaste nueve años.
No respondí inmediatamente.
—Sí.
Pareció sorprendido.
—¿Eso es todo?
—¿Quieres que invente una defensa?
—Quiero entender.
—Estaba herida. Orgullosa. Asustada. Y cuando Mason nació, cada mes que pasaba hacía más difícil admitir que no te había dicho nada.
