Después me dejé caer al suelo del armario y lloré por primera vez desde el funeral de mi padre.
Mi hijo llevaba escribiéndome todas las noches.
En un teléfono que no podía enviar ni una sola palabra.
Veintiséis noches intentando contarme la verdad, mientras al otro lado de cada videollamada me repetían: Advertiserments
«Está bien. Ya está dormido».
Volví a revisar las notas anteriores.
Día 9. Los hijos de Dwight se llevaron mi lagarto. Dijeron que se había escapado.
Día 14. Dormí en el cobertizo. Estaba oscuro. Conté hasta mil.
Día 19. Mamá dice que, si te cuento algo, dejarás de mandar dinero y perderemos la casa.
Día 22. Te echo de menos. Puse tusudadera encima de mi almohada.
Hice una captura de pantalla de cada una.
Después fui a buscar aquel papel que habían pegado en la puerta.
Estaba doblado dentro del bolso de Brandi, sobre la encimera de la cocina.
