“Alguien ha estado usando esto regularmente”, dijo.
El silencio que siguió fue peor que cualquier pánico.
Volvieron a buscar, más a fondo. En el armario de la habitación de invitados, detrás de una fila de abrigos que David rara vez se movía, el panel trasero se había aflojado. Detrás de ella había una estrecha persecución de la utilidad que corría a lo largo de la pared de la guardería y a través del suelo en el ático. El oficial mayor brilló su luz dentro y juró una vez, en silencio.
Había una manta ahí. Una botella de agua vacía. Envoltorios de barra de proteína. Un cable de carga de teléfono. Una linterna pequeña. Y a la altura de los niños pequeños, un agujero del tamaño de una moneda empujado a través de los paneles de yeso, oculto desde el lado del vivero debajo de una pinta de pintura exactamente del mismo color que la pared.
