—Tampoco.
Aquello me sorprendió.
—Entonces ¿qué harías?
Mi madre respiró.
—Me iría antes.
Pero honestamente.
Sin otro hombre esperando.
Sin obligar a tu padre a competir.
Sin convertir mi miedo a estar sola en el problema de todos.
La miré.
Era probablemente la respuesta más madura que le había oído.
—Eso habría sido mejor.
—Sí.
—Para todos.
—Sí.
Esa noche, después de la inauguración, fui sola al cementerio.
No era aniversario.
No era cumpleaños.
Simplemente quería ir.
Me senté frente a la tumba de mi padre.
—Hola.
Ridículo.
Pero siempre empezaba así.
Le conté sobre la nueva oficina.
Sobre mamá.
Sobre Lucas.
Sobre Daniel.
Sobre Camila.
El cementerio estaba tranquilo.
Saqué de mi bolso la medalla que Daniel me había devuelto años antes.
La dejé junto a las flores.
—Papá.
Respiré.
—Durante mucho tiempo pensé que lo que te pasó significaba que amar demasiado era peligroso.
