Silencio.
—En ese momento entendí que no estabas arrepentido.
Solo estabas calculando cuánto dolor debía tolerar yo para demostrar que te amaba.
Daniel palideció.
Nunca había escuchado esa versión.
—No quise…
—Lo sé.
Sonreí.
—Pero la intención no siempre cambia el efecto.
Le guardé la medalla en mi bolso.
—Espero que seas feliz.
—¿Con otra persona?
—Contigo mismo primero.
Me fui.
Dos años después, mi madre empezó terapia.
Nunca pensé que lo haría.
Fue idea de Lucas.
Ella me lo contó como si confesara un crimen.
—La psicóloga dice que llevo toda la vida huyendo cuando algo deja de hacerme sentir especial.
No sabía qué responder.
—Eso parece útil.
—También dice que confundí intensidad con amor.
Pensé en Richard.
—Eso también.
—Y que fui cruel con tu padre.
Silencio.
—Sí.
Mi madre respiró.
—No esperaba que me lo discutieras.
