—Marina. Si quieres verla, deja de esconderte y ven a firmar lo que debiste firmar hace seis años.
La llamada se cortó. Mi padre pisó el acelerador. Patricia, desde el otro teléfono, le dictaba la dirección al agente. Yo sujeté la mano de Marina y sentí que las dos temblábamos con el mismo miedo viejo, el de llegar un minuto tarde a la puerta de una madre.
Chapter 4: LA MADRE DE LAS MACETAS AZULES
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La calle del Mercado olía a pan y a lluvia reciente. El edificio de Rosa era estrecho, con las macetas azules en el tercer piso tal como Marina las había descrito. El coche gris seguía junto al bordillo, vacío. El portero, un hombre mayor con un manojo de llaves, discutía con el agente en la entrada.
—La señora del abrigo claro dijo que era familia —repetía—. Subió hace diez minutos. La señora Rosa no contestaba el timbre. Yo no le di la llave. Se me adelantó por la escalera de servicio.
