Una clienta adinerada cercana —Victoria Langford— levantó su bolso de diseñador para disimular su sonrisa.
—Pobrecita —dijo en voz alta—. Probablemente tenga demencia. Ya la he visto antes.
Entonces Evelyn rió.
Una risa profunda. Sonora. Sin complejos.
Su voz llenó todo el vestíbulo.
—¿Demencia? —repitió. —Qué interesante… porque recuerdo haber limpiado la oficina de tu abuelo en 1955.
Silencio.
Daniel se puso rígido.
Su familia era dueña del banco desde la década de 1930. Muy poca gente sabía algo de su abuelo.
—¿Perdón? —dijo, perdiendo la confianza.
—Eras un adolescente —continuó Evelyn—. Trabajaba después de la escuela para ayudar a mi madre a sobrevivir. Tu abuelo solía tirar cigarrillos encendidos al suelo de mármol solo para ver si me quejaba.
Lo miró a los ojos.
—Nunca lo hice. Necesitaba el trabajo.
Emily tragó saliva con dificultad.
—Recuerdo que decía que la gente como yo debería estar agradecida de servir a gente como él —añadió Evelyn en voz baja—. Que era nuestro lugar.
