Cuando Lucía regresó a Veracruz con sus quintillizos, apenas tenía veintisiete años.
Su padre había fallecido y su madre, doña Mercedes, vivía en una casita de dos habitaciones, con paredes de cemento sin pintar y un techo que dejaba pasar el agua durante las tormentas.
—Aquí no tenemos dinero, hija —le dijo Mercedes cuando la vio llegar—. Pero mientras yo respire, ninguno de esos niños se quedará sin techo.
Lucía se derrumbó entre sus brazos.
Había perdido a su esposo, su hogar y la vida que conocía.
Pero todavía tenía cinco razones para levantarse cada mañana.
Mateo, Daniel, Lucas, Ángel y Samuel.
Los cinco habían nacido prematuramente y necesitaban cuidados constantes.
Las noches eran interminables.
Cuando uno dejaba de llorar, otro despertaba. Cuando Lucía conseguía alimentar al tercero, el cuarto necesitaba que le cambiaran el pañal.
