Tendría unos cincuenta años, era alta y elegante, vestía un traje color crema y pendientes de perlas. Su cabello oscuro estaba recogido en un moño perfecto. Parecía pertenecer a cualquier habitación lujosa a la que entrara.
—Nathaniel, ¿qué está pasando? —preguntó—. La junta está abajo, el edificio está cerrado y seguridad se niega a dar explicaciones.
Entonces me vio.
El color desapareció de su rostro.
La reacción duró menos de un segundo, pero Nathaniel la notó.
Yo también.
—Margaret —dijo lentamente—, ella es Ruby Hart.
La mujer apretó con fuerza la carpeta de cuero que llevaba.
—¿Hart? —Mi madre es Elena Hart —dije.
Margaret me miró fijamente.
No con sorpresa.
Con reconocimiento.
Nathaniel se interpuso entre nosotras.
—Conoces ese nombre.
—Lo he oído antes.
—¿Dónde?
Margaret dirigió la mirada al aviso de desalojo.
—Estás alterando a la niña.
