Había visto el nombre escrito en la parte de atrás.
Daniel.
—Creo que sí —admití.
Nathaniel se inclinó hacia adelante.
—¿Qué te dijo?
—Nada importante.
—Ruby.
Su tono era suave, pero la desesperación se vislumbraba bajo él.
Miré la foto detrás del reloj.
—¿Es Daniel?
Nathaniel se giró.
Durante varios segundos, no pudo hablar.
—Sí —dijo finalmente—. Era mi hermano menor.
Era.
La palabra resonó pesadamente en la habitación.
—¿Qué le pasó? —pregunté.
Nathaniel me miró de nuevo.
—Murió hace doce años.
Apreté las manos contra las correas de mi mochila.
Doce años.
El mismo número del secreto que parecía creer que guardaba.
Nathaniel se levantó y se acercó a las estanterías. Levantó el reloj de plata y sacó la fotografía de detrás.
Luego me la entregó.
El joven tenía el pelo oscuro y espeso, ojos amables y una sonrisa torcida.
