Eleanor empezó a llorar más intensamente.
—Linda tenía miedo de muchas cosas —continué—. Le daban miedo las agujas, los perros enormes y las películas de terror. Pero nunca tuvo miedo de ayudar a alguien que lo necesitaba.
Miré de nuevo la fotografía.
—Y si hubiera podido elegir, no habría querido que su muerte se utilizara para enseñar a un chico a odiarse durante el resto de su vida.
La sala permaneció inmóvil.
Entonces sucedió algo que no esperaba.
Eleanor se levantó de la última fila.
Durante seis meses, mi esposa y yo habíamos llorado de maneras diferentes.
Yo me había vuelto silencioso. Había pasado horas en el garaje, trabajando en una motocicleta que no necesitaba reparación. Eleanor había conservado la habitación de Linda exactamente como estaba el día del accidente. Su ropa seguía colgada en el armario. Sus libros permanecían apilados junto a la cama.
